Felicidad

Me había propuesto escribir otro texto deprimente como el mundo que nos rodea. No he podido, un halito de esperanza ha hecho que hierva en mi la sangre, que el mundo dejara de girar. Ajeno a todas las miradas, ajeno a todas las personas me he dado cuenta de lo poco que cuesta la felicidad y lo complicado que es conseguirla.


¿Qué es la felicidad? El avión de un niño lanzado desde la ventana de la escuela, el abuelo que mira a los ojos a su nieto mientras este juega, los amantes que se besan en un atardecer lluvioso, el familiar que se despide de su ser querido con una sonrisa, el joven que se olvida el tiempo mientras lee y fuma sisha una noche de invierno bajo la manta, es el soldado que feliz y con una sonrisa regresa al hogar harto de guerra.

La felicidad son esos momentos dónde no la buscamos, esos momentos presentes que ya no existen y que echamos de menos como amapola los rayos del sol, como aire frío en pulmones al entrar en casa. Es en resumen no pensar, es una voz, una palabra, un sentimiento, niños jugando en el patio del recreo con curiosa pelota de trapo. La felicidad es lo que tomamos prestado de los corazones de los otros, lo que adherimos a nuestra persona con una carcajada. No somos más que felicidad y momentos; lo realmente complicado es no renunciar a ellos, en mirar al mundo con las lentes adecuadas.

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Es normal

Es normal que el tiempo se escurra entre los dedos, y un amanecer lleno de dudas deje paso a un ocaso lleno de experiencia.
Es normal que la noche ampare al jugador, al trabajador y al vagabundo, y que todos veamos la misma luna, el mismo sol y las mismas estrellas.
Es normal que las ideas fluyan como hojas en el viento, como agua, que en el oceano encuentra su fin.
Es normal al fin que el canto herido del halcón haga que su presa lo devore, salvando así a las jovenes crías que permanecen cálidas en el nido.

Será que todo nos parece normal, que la vida se ha convertido en rueda de molino, será que sólo aspiramos a la monotona monigamía de pensamiento, será que el halcón no volverá a volar, la luna no saldrá y el viejo morirá con un flor entre los dedos.
Será.

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